Poesía: Boulevard

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BOULEVARD

Todas las tardes me dedico a deambular por esta bella ciudad de mierda

sin mayor orden ni concierto que recoger tickets de lavandería del suelo,

y contar toda la chatarra que consigo a mis pies

desagües, ancianos, naranjas,

adolescentes narcotizados,

talleres mecánicos, dientes cariados, ojos eléctricos,

ex boxeadores orinando la fachada de las iglesias

vendedores de fritangas y fresas oscuras

recitales de poesía en idiomas imprevistos

niñas líquidas que exhiben su ombligo de cristal

donde yo juego a encajar una esfera que no es el amor

ni siquiera el sexo, ni una uña de tigre de Siberia,

tropiezo con buhoneros, pensiones de mala muerte, perros rojos 

de tanto ladrar 

y corbatas dignas de un incendio

consigo hombres escarbando en la basura 

buscando la última edición de la Biblia,

el mejor libro de autoayuda que ha escrito alguien

así gritan los pregoneros, así piensan los políticos en mitad de la orgía.

Esta ciudad es un concierto de rock

un desfile de largas piernas turbias con el nombre de la mujer que amo

un aguacero de putas viejas y mandarinas

un chirrido de crack en los pulmones.

Yo escupo sobre el plexo solar de esta calle

amanezco abrazado a los bomberos de mi urbanización

celebro mi hastío en los parques

los restos de alcohol que brillan en el suelo 

el delirio de los vagabundos a las dos de la tarde

tus pechos que marean a un ascensor de hombres desesperados

mientras Dios golpea impaciente un teléfono público

y no puede comunicarse con los dueños de esta ciudad

¿quién le presta un celular, quién atiende su voz, su reclamo, 

su grito de almanaque olvidado?.

Por las tuberías circula el pensamiento unánime de todos aquellos

que se lavan la cara y ríen y duermen en esta bella ciudad de mierda 

y yo hundo mi rostro en este valle 

y voy con mi mosca amaestrada sobre el hombro

con mi aspecto de peatón bautizado en aceite de luna 

flotando como una factura de hotel sobre los charcos del pavimento 

donde un ejército de vendedores de ropa interior 

y postales de la última navidad

gritan el precio de sus vidas desperdiciadas

y los minoristas de bluejeans proclaman el nimbo de su miseria

en sus propios huesos zurdos

y los astrólogos de supermercado, los porteros de los bares,

los jefes civiles de la soledad

repiten la vieja canción de los crepúsculos 

y la ciudad entera se derrumba 

con la dulzura de los orgasmos caraqueños.

BOLERO 

Una mujer que fue la víspera de mi caída. 

Una mujer como un rumor de piedras indóciles y amarillas.

Sin atavíos, sin madera, sin otra índole que el olvido.

Una mujer que se decidió alambre para mis párpados.

Llevo como una noticia lenta el colmillo de su adiós.

Mi voz es un humo que se aleja.

No tengo mucho que decir.

Sólo contradicciones y unos ojos preparados para la frontera.

Me derrumba el lado izquierdo de esta música.

Mi insistencia es una cicatriz con su nombre.

Un jardín de vocales un poco rancias.

Pierdo el ritmo, rompo lo blanco,

se detiene mi sangre

en el brusco jueves de una mujer. 

Allá, al fondo de los semáforos.

                    Donde ningún peatón advirtió el desastre.

PETITORIO

Que ocurra lo imprevisto.

                Lo letal.

                Lo asignado a la ventisca.

       Que las bisagras del sexo entonen su fervor.

       Que cada bar se trague los límites de lo proscrito.

       Que los pulmones alojen la caligrafía del éxtasis. 

       Que nos arrase la desmemoria.

Que la noche enloquezca de sudor.

37 GRADOS A LA SOMBRA

                Dícese de tu cuerpo, que simula la multitud del

metro, cayendo sobre mi recuerdo.

                Dícese de lo incierto, que humedece mi ropa,

cada vez que la autopista propaga tu adiós.

                De lo imposible, lo que está al final de la calle, parpadeando como un letrero ruinoso. 

                Es de tu nombre, este vapor.

PÁGINA ROJA

La tinta de un crimen moja el asfalto.

La luz de un yesquero deambula por el callejón.

Un hombre huye, otro agoniza.

No hay farmacias de turno.

No hay una sola ambulancia en la autopista.

Dos ángeles sueñan una playa en un hotel cercano,

entrelazados y hambrientos.

Una madre escucha crujir la foto de su primogénito.

Se viste de negro.

En la estación del metro ocurre un romance

afuera llueve azufre.   

La noche, ya de vuelta,

pronuncia el diamante del dolor.