Poemas de María Ángeles Pérez López

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Un cuerpo
traslada
su ánfora rota
al cuadrángulo norte
de la sed.

Luego boca y desierto
se besarán
ardientemente
hasta que el agua irrumpa
con su inquieta mención
que encharca los atlas,
las esfinges.

Del ánfora gotea
sangrando
la alegría.

A vista de pájaro
no hay pájaros
sino una suma
acolchada
de sílabas
que dicen
vuelo
y vehemente 
versión
del territorio.

Cada bandera
es entonces
una pluma blanquísima
que ni duele
ni saja
ni logra nunca
llegar
a
caer.
Sherpas y nubes
borran
la cicatriz 
del cielo.

Una
caravana
larguísima
sube
del sur
al norte
mientras
yo escribo
al revés,
hacia 
abajo,
cabeza arriba
y con el rostro
abajo.
Pero
mi sangre
impugna
las leyes
de la ciencia,
como si
pudiese 
llevarle
a
Newton
la
contraria.
Cuando
se iza
sin dios
ni pergamino
¿qué 
le
queda
al
poema
más que
gritar 
sin 
boca?

El 
aire
es
una
red
abarrotada
de ramitas,
signos circulares
y pájaros incandescentes
que nunca
se golpean
contra mí
porque
maniobran
hacia 
la 
alegría,
la
invisibilidad.
Solo
yo 
tropiezo
siempre.

Y
me
levantan.

Todo nombre
procede
de un equívoco.
También los mapas
son hijos
irreductibles
y sagrados
del error.
Sobre ellos
crece
el liquen,
su obstinado cantar
y tachadura.

(de Mapas de la imaginación del pájaro, 2019)