Selección poética

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Todo es materia

Sólido es el sabor de la alegría

Se destiñen los vestidos
de polillas y tiempos recurrentes
que poblaron aquel clóset desolado

Este día podría llamarse
pajarera abierta, circo, horno caliente

Del libro Habitaciones

 

 

Boussac

Veinte días son suficientes para llegar a Val-de-Grâce
Veinte días para dejar atrás una casa
Veinte días de pisar el barro o recibir órdenes
Veinte días son suficientes para llegar a Val-de-Grâce
Veinte días son suficientes para llegar al lado sombrío de la mente
Veinte días son suficientes para llegar
Veinte días son suficientes
Veinte días son Val-de-Grâce toda mi vida

 

 

 

L’enfant terrible cultiva las referencias innecesarias que de él y otro se hacen en el siglo XX

Mi alma, se dice, debe ser monstruosa.
Entre el sentido libre que me dio la calle y la rigidez que sé que
                                                                  existe en un corset,
pienso que ningún alma puede corromperse hasta ser realmente

inhumana.

Pero lo que dicen sé que es una referencia acordada, un cliché
entre la serpiente del río Sena y el Loria.
Mi alma, que aún no es monstruosa,

es la de un vidente frente a una bola de cristal destrozada,
la de un niño que hostiga a todos frente a la realidad más

                                                                     incómoda
donde no cabe el café a media tarde ni el pastis.
Mi alma es un desarreglo de los sentidos,
                                    como un semejante lo vislumbró.
Mi alma es sabida por mí
y en ella germinan verrugas que deben ser cultivadas con ahínco

Del libro Manual inédito de la moda

ungir de óleos, señal de las obras,

señal de la ceremonia,
símbolo del color que perfuma

un frasco de alabastro puede ser un templo,
reposo de arena,
reposo de piedra

mas el olor fragante de la ofrenda
en todo tiempo es derramado mediante instrumentos de orfebre,
dispersando la luz por doquier:

después de tanto, este es gran el asunto:

todo vuelve a su lugar,
el geométrico día termina como siempre lo ha hecho
y no se vuelve oro el hierro

esto fue y nada cambia

pese a ello,
hay quien sigue escribiendo poesía:

Del libro Fuera del reino

 

  

 

UN DÍA COMO CUALQUIERA EN LA CASA GURGEL VALENTE ANTES DEL CREPITAR DEL ACEITE

He tenido los pensamientos más finos y luminosos en los días solitarios, al sonar de una cuchara que se agita en el crepitar del aceite, al escuchar la caída de los condimentos sobre la carne cruda, cubierta por el ras agua.

No encuentro fin alguno en la hermosa gloria de una sinfonía a la soledad, una oda en la luminosa camaradería de los seres imaginarios; y me obstino en ocultar el placer que ser pensante, silenciosa y bella alguien me ha otorgado.

Si al llegar cansado de algún lugar lleno de trajines y trabajos me preguntas, responderé: no hice nada el día de hoy; pasé el tiempo, cociné; fui mujer un día más, nada asombroso realmente.

Del libro Imperio

 

 

 

 

LA SOMBRA DE MI ALMA ES LA VIDA DE MI PERTENENCIA A CUALQUIER HORA

Ha pasado tiempo y con él todo aquello reconocible entre calles y concretas avenidas. No pretendí ser alguien a quien se reconoce, alguien a quien la gente se disponga a saludar con afecto.

Los anhelos poco tienen que ver con lo anteriormente concebido, porque si de algo he de estar agradecida, es con la sencilla vivencia de la constancia, las visitas esperadas, las citas que se cumplen puntualmente, la dicha y algunas tazas vacías en las mesas del oscurecido café, algunas migas de pan, ese alimento.

Porque de la sombra de mi alma es el cuerpo, de la sombra de mi alma es el cuerpo, nada más.

Del libro Imperio